Libro de Quejas

Hoy fui a pagar, como todos los meses, la cuota sindical de los empleados de nuestra casa al Banco Nación. Como el sindicato es en Once, me queda de paso ir a la sucursal que queda frente a la plaza. Creo que, de los distintos bancos de esta ciudad, el Nación es el que tiene peor atención al público. No voy a decir que los otros sean muy buenos, pero la diferencia es notable.
Tiene, como en muchos otros, una cola para los que son de cuenta corriente y plazos fijos, otra segunda para jubilados, y la tercera para la ‘churripandilla’ (todos los demás que necesitamos hacer alguna otra cosa: impuestos, pagos de servicios, y demás). Al llegar, ya el impacto fue grande: esta vez la cola era el triple más larga que siempre; y, si suele haber diferencia entre una cola y otra –y la nuestra la más larga, por supuesto-, hoy éramos cerca de cinco veces más que los de la cola de clientes especiales.
En la cajas, tres cajeros, uno para los jubilados, otro para los de cuenta corriente y otro para nosotros. ¡Con razón!. Pero la cosa no terminó allí, sino que cuando, gracias a Dios, se acercó otro cajero, ¡resultó venía de segundo para los de cuentas corrientes!
Imaginen la batahola que se armó.
Me acerqué al gerente a preguntarle si era un problema ocasional o si estaba la cosa así todo el día, y el mes. Me respondió esto último, porque tenían gente de vacaciones, y –al ver mi hábito, pienso que como humorada- me aconsejó que lo único que podía hacer era rezar.
Volví a mi sitio otro ratito, y entonces decidí ir a pedir el Libro de Quejas. Para así, de paso, utilizar solidariamente el tiempo que se me imponía de espera. Por supuesto que los chiflidos y gritos se repetían cada vez que el segundo cajero llamaba a alguien de cuenta corriente (ahora alternaba con nuestra cola).
Todo esto lo cuento por poner en el blog una escena que debe ser archi-conocida por los lectores bonaerenses. Pero también porque me dejó pensando: De los -tal vez ciento cincuenta- que estábamos en la cola, pienso que me habrán seguido, pidiendo el libro de quejas, unos seis o siete.
¡Ah! Y creo que todas mujeres.
Dicen que no le hacen caso...
Si esta mañana hubiésemos ido todos a pedirlo, seguro que le harían caso...
(Entre paréntesis, alguno estaría pensando que se les había aparecido una ‘monja piquetera’)